Elle, pinces et dépendance

Ce soir, en rentrant chez lui, étreint par une lucidité dévorante, Jérôme
pensait très sérieusement à en finir. Fatal instinct de conservation. Il était
totalement écœuré. Il était en train de crever de manque d’amour et de rêve,
d’un manque de premières nécessités. (...)
– Un dernier souhait, Jérôme? lui avait demandé son ultime battement
d’illusion.
– Manger des chipirons à l’encre.
Sur ce, Elle s’était dit que l’Occasion se présentait. Il fallait faire vite
et empêcher Jérôme de mettre son plan à exécution, c’est-à-dire de manger des
chipirons à l’encre et de se faire sauter le caisson. Bon, pour les chipirons,
elle allait s’en occuper. Pour le saut, aussi. Après. Elle espérait juste
qu’elle n’avait pas trop attendu, que Jérôme n’avait pas été contaminé. Au
point de ne plus pouvoir y croire. De ne plus y compter. De ne plus pouvoir la
voir, Elle et ses chipirons. Au point de ne plus pouvoir la sauter, Elle. Pas
ses chipirons.